Songs Of Innocence William Blake

TEXTES

Je ne pourrai jamais lire tous les textes du monde…
Jusquà tard dans la nuit, je me promène dans les ruelles,
Papouillant de petites choses agréables jusquau matin.
Jai toujours cru aux promenades.
Cest une place, en réalité un livre.
Les arbres sont une immense écriture cunéiforme, je crois.
Et ils sont beaux, au point de lextase, du cri
Approprié, jaime ça.
Et pour la journée,
Un livre nous est donné, à nous de le lire.
Combien peut-on trouver en attendant Godot?
Je ne vais pas attendre, mon respect pour ceux qui attendent.
En face de ma fenêtre, il y a un nid.
Comme il est tordu! Avec virtuosité!
On dirait quil pourrait être une poésie tordue.
Car vous écrivez dune manière extrêmement nerveuse.
Et si vous êtes fatigué, vous allez au stand de tir.
(Je me souviens quà Kalouga, il y avait un stand de tir dans la crypte dune église,
Et cette profanation ne faisait pas partie de mon esprit).
Labsence de pensées est en réalité une fosse.
Les pensées grandissent dans le silence, alors que tout autour fait du bruit.
Celui qui tire, même au stand de tir, prend des risques,
Car lagression entre en lui,
Elle sinstalle dans son âme, elle existe de manière significative.
Mais il faut que le bien triomphe.
Le triomphe du bien! Cette expression est désagréable –
Comme une religion triomphante, et ainsi de suite.
La journée glisse très lentement, avec précaution,
Dans la nuit.
Toute tentative de numériser le monde sera vaine.
La technique ne peut pas être spirituelle.
Seul un bien incommensurable ne peut être perdu :
Le bien spirituel.
Cest celui quil faut accumuler.
Je ne pourrai jamais lire tous les textes du monde,
Flânant jusquà la nuit, mendormant.
Écoutant – comme si on quittait un bourgeon,
Une puissante fleur de pluie sépanouit.
Le thème de la vie est le sel : le sel de la croissance spirituelle.
Quun saint puisse pousser à partir dune chimère.
Cest ce que racontent les cathédrales gothiques. Ce nest pas facile
De produire cela sur son propre destin.
En se sentant comme une chimère,
On fait un premier pas – on aspire à grandir
En le déclarant, en brisant les rythmes
De la quotidienneté, en serrant dans sa main
La cupidité, la colère, lenvie, leur mère : lorgueil.
Mais ils ouvrent de nouveau leur paume.
Mais je ne renoncerai pas à mon désir de grandir,
Si le feu céleste brûle ma conscience.